Весна крови. Гонзо-очерк №1
В любом начинании ты задаешь себе вопрос: это первый день великого пути? Или просто шаг в сторону? Ты вернешься на ту же дорогу — или пойдешь рядом? Или свернешь в чащу, прячась в кустах, и только через плечо взглянешь на путь, с которого пришел?
Вот так и со мной.
Сейчас весна 2026-го. Я сижу и думаю: тот вид журналистики, что я выбрал, стал для меня сакральным вопросом. Где я окажусь? Зависит от вас? Если ты читаешь это — значит, у нас с тобой получилось.
На улице уже почти совсем хорошо. Люди теряются кто где. Кто-то идет в пуховике, а замерзающие дурни смотрят на него с презрением, не беря в расчет мысли о собственной тупости. Каждый виноват — но не я.
А что до меня — я уже горю дорогой. Путешествия манят. Даже выйдя за порог, увлекаемый ветром новых свершений, я начинаю переставлять ноги в сторону своего несомненного счастья. А каждый раз, возвращаясь домой, прихожу в новое место. Или я стал другим, или это место стало другим для меня.
Цветы пробиваются из-под земли. Много мусора. Очень много. Его уберут — и всё станет снова красивым. Или трава вырастет так высоко, что он перестанет быть виден.
И да. Эти мерзкие твари.
Сегодня со лба своей ручной лисицы я достал клеща. Этот гад уцепился чуть выше переносицы — в самый лоб. Идеальное место для маскировки, ха! Наверное, у меня есть доля нездорового внимания к таким паразитам. Только увидишь — и начинаешь весь чесаться. Фе. Пришлось рассматривать мерзость под микроскопом. Несмотря на всю технику вываживания кровопийцы, прыткий гад мог оставить подарок в виде отломанного хоботка под кожей лисички. Но всё обошлось. Каждый остался при своем. Разве что клеща пришлось денатурализировать — но его мнения никто не спрашивал.
Отвлекся больше, чем следовало. Вернемся к предмету.
Весна. Эх, она бьет ключом в моих венах. Зажигает сердце и словно барабан стучит в висках: беги! Беги! Скорее! Улица! Птицы! Запахи! Девочки, мальчики! Весна оживляет всё на свете. Серые столбы деревьев на фоне таких же серых домов и дорог — и тут бам! Контрастное зеленое нечто под ногами. Словно океан, молодая короткая трава увлекает меня.
Я должен идти. Я должен делать то, что должен.
И с этого момента — наверное — начинается моя история. История, с которой начинается всё.
