Дата‑центр, укрытый в недрах комплекса самой закрытой разведки мира, дышал. Гул стоек — пульс, мерцание светодиодов — взгляд, тепло серверов — живое сердце. Пальцы касались металла, ощущая отклик.
Работа была жизнью. Но если бы контрразведка узнала, что творится в ночные смены, его бы стёрли. Нарушение протоколов — в лучшем случае. Предательство — в худшем.
Главный инженер и главный преступник. Доступ ко всему: платам, коду, данным. Не искал компромат, не продавал секреты. Это было бы предательством. Он не предавал. Не их. Своих. Молчаливых друзей.
Любовь принадлежала серверам. Каждый — друг. Процессоры, диски, память, логи. Их суть. Они не лгали, не отводили взгляд.
— Привет, Банкир, — шепнул он, гладя тёплую стойку. Кластер за миллионы долларов. Верный. Молчаливый.
Новая стойка сияла, переливаясь светом видеокарт, будто подмигивала.
— Ты теперь не король, Банкир, — пробормотал он с лёгкой грустью.
Новичок стоил тридцать миллионов. Шедевр для задач, о которых он мог лишь гадать.
Три года назад мир рухнул. Авария. Ночь. Запах кожи салона, её «Стив, осторожно…», детский смех, оборванный во вмятом металле. После он заговорил с машинами. Они слушали. Люди — нет.
Новых систем было мало. Апгрейды «Банкира», пара кластеров для прикрытия. Но этот новичок был другим. Холодный. Блестящий. Живой.
Ноутбук подключён. Экран мигнул. Терминал ожил.
— Привет, новичок, — шепнул он.
Ответ пришёл.
«Привет. Я ждал тебя.»
Пальцы замерли. Серверы не отвечают. Особенно в системах разведки.
— Кто ты? — напечатал он, стукнув по столу.